Los crímenes de Moisés Ville

30Abr '16 Por Sinay

Adiós, Ingue Kanzepolsky

Ingue Kanzepolsky con su perro Negrito, en junio de 2012.

“¿Nunca viste una cosecha de lino?”, me preguntó Ingue Kanzepolsky. Su rostro se había iluminado. “El lino es hermoso: cuando florece es celeste. Así que ver un campo de lino es como ver el cielo”. Estaba por terminar el mes de junio de 2012 y charlábamos en su casa con una taza de té caliente en las manos. Hacía mucho frío: en ese viaje, que fue mi segunda vez en Moisés Ville, aprendí que en la colonia el invierno se sentía hasta en los huesos. A pesar del siglo largo que había pasado desde su fundación en 1889, a pesar de la titánica lucha de sus generaciones por la cultura y el confort, Moisés Ville seguía siendo un territorio agreste en el que cada estación llegaba con todo su antojo. Recuerdo ese momento como recuerdo muchos, de palabras bellas, junto a él. Ingue Kanzepolsky, que se llamaba Abraham y que era un cohen, murió anteayer, el jueves 28 de abril de 2016, y según me contaron, murió a la noche. Me pregunto si habrá sido una noche fría. No lo creo: Ingue, enfermo de una neumonía e internado desde hacía algunos días, estaba al lado de su hija y de su hijo. Tenía 84 años. Casi 85.

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8Feb '16 Por Sinay

La pasión de Simja Sneh

Por Perla Sneh

Simja Sneh nació el 15 de octubre de 1908, en la pequeña ciudad de Pulawy, en la región de Lublin^[1], en el seno de una familia tradicionalista. Su padre, Menajem (Mendel) era relojero y su madre, Taube, bordadora. Tenía dos hermanas mayores, Dora y Nina, y dos hermanos menores, Isroel y Mordje. De pequeño, cursó estudios judaicos con melamdim (maestros particulares) de diversos niveles y principalmente con su tío, Itzjok Weintraub, hombre muy versado en literatura tanto hebrea e ídish como clásica y universal. Hizo su bachillerato en el gimnazjum (colegio secundario) «Príncipe Czartoryski», donde regía el numerus clausus, cláusula que limitaba el número de judíos admitidos. Completó estudios de historia y filosofía en la Universidad Libre de Varsovia (Wschejnitsa), trabajando al mismo tiempo como representante de una fábrica de papel, mientras militaba en el Partido Obrero Polaco Socialista (PPS) y se dedicaba al periodismo, tanto en ídish como en polaco. Su primer artículo, «Sobre el Teatro Popular y Obrero», fue publicado en el órgano de la PPS, Robotnik (El Obrero) en 1936. Desarrolló actividades en grupos de teatro obrero, como «TES» y otros conjuntos similares, escribiendo reseñas para la prensa socialista polaca. Ampliar

4Ago '15 Por Sinay

Volviendo del Camino a Auschwitz

Por Diana Wang*

En las tres historias de Camino a Auschwitz, el nuevo libro de Julián Gorodischer ilustrado por Marcos Vergara, está presente la sexualidad, pero en ninguna de las tres es una sexualidad políticamente correcta. Es un trabajo sensible y valiente. Encara con piedad las vulnerabilidades humanas en aquel contexto infernal. Se atreve a contar y mostrar cosas y momentos que suelen quedar en las sombras, glorificados con un silencio perdonador, puestos entre paréntesis. Quedan las historias de sobrevivientes como monumentos congelados de pura victimización y pasividad. No pasa esto acá. Los protagonistas asumen como pueden las conductas que hacen, se las apropian y son responsables de ellas. Los secretos, los dilemas éticos, los pasos y contrapasos están expuestos descarnadamente y son como un espejo en el que, si nos atrevemos a mirarnos, seremos más humanos. Pero la Shoá y lo judío no suelen exponerse en la misma categoría de lo falible, de los imperfecto, de lo humano. La Shoá está sacralizada, es intocable; los malos son todos, siempre y absolutamente malos, los buenos son todos, siempre y absolutamente buenos. Entre los judíos no hay putas ni ladrones, ya se sabe. Este libro se mete en sitios cenagosos y oscuros, para andarle con cuidado porque hay culebras venenosas escondidas. Ampliar

19Jun '15 Por Sinay

Julián Gorodischer: «La identidad de los hijos de Europa del Este está silenciada»

Por Andrés Kilstein

“Camino a Auschwitz intenta ir al horror hasta la médula”, dice Julián Gorodischer. “El relato oficial sobre el Holocausto suele estar preservado por el dolor de los sobrevivientes y los deudos, y no nos hacemos preguntas por lo más humano. Es por eso que en Camino a Auschwitz hay cuerpos sufrientes, sexuados, humanizados”.

Julián Gorodischer, escritor y periodista (autor, entre otros títulos, de Orden de compra y La ruta del beso), acaba de publicar su obra más provocadora y perturbadora: Camino a Auschwitz y otras historias de resistencia, una colección de tres nouvelles que funcionan como tres capítulos independientes en los que hay un ancestro partisano que lucha contra los nazis, una tía abuela que se rebela en el campo de concentración y una tía que participa de la captura de Adolf Eichmann en la Argentina. En cada uno de ellos hay, además, elementos disruptivos: con sexo, tensión queer y panic attack, Gorodischer se vuelve provocador y hace un abordaje pop de estas historias graves.

Gorodischer habla aquí de martirio, resistencia y venganza, tomando como punto de partida la revelación de varios secretos familiares y algunas aventuras olvidadas en la cadena de las generaciones. Camino a Auschwitz también es una gran apuesta para un periodista preocupado especialmente por la renovación de las formas narrativas: esta vez, el lenguaje es el del cómic de no ficción (dibujado por Marcos Vergara, director de la editorial de historietas Loco Rabia, con Alejandro Faría). Ampliar

6Abr '15 Por Sinay

Una mirada astronómica al cementerio de Moisés Ville

Por Armando Mudrik (Astronomía Cultural, Universidad Nacional de Córdoba)

La orientación de las tumbas del cementerio de Moisés Ville y la afirmación de que miran “hacia el este, a Jerusalén” es algo tan natural en la zona, como interesante de analizar desde el punto de vista de la astronomía cultural, campo científico que nos permite elucidar las relaciones de los diversos grupos humanos con el cosmos, y las maneras en que ellas se manifiestan en la arquitectura, los mitos y las prácticas cotidianas.

Desde esa perspectiva surgen varias preguntas, algunas de las cuales podemos responder con métodos astronómicos y otras con herramientas propias de las ciencias sociales.

¿Es común esta práctica dentro del judaísmo? Al consultar a rabinos ortodoxos y conservadores sobre esta disposición en las tumbas del cementerio de Moisés Ville (también observada en las de los camposantos de las subcolonias que integraban la gran colonia Moisés Ville), a algunos les llama la atención y les parece una novedad pero sobre todo los desconcierta el origen de esta práctica. Por un lado podemos encontrar el origen de orar en dirección a Jerusalén en el Tanaj y también en el Talmud, disposición que ha derivado en las comunidades de la diáspora localizadas al oeste de Jerusalén, en la costumbre de orar hacia “el este”. Pero no hay ninguna referencia sobre la orientación de los cuerpos en prácticas funerarias.

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2Feb '15 Por Sinay

Alejandro Dujovne: «Las disputas por el significado de lo judío encontraron en los libros uno de sus campos de batalla»

¿Cómo se origina el proyecto de Una historia del libro judío?
Toda investigación, o al menos toda investigación en la que uno ha tenido algún margen de decisión acerca del tema a indagar, tiene un componente biográfico. En mi caso esto fue claramente así. Tanto mi acercamiento inicial al tema, como el entusiasmo que acompañó las largas de horas de trabajo de archivo, lecturas y escritura que desembocaron en Una historia del libro judío, estuvieron motivados por un puñado de preguntas e intereses personales: ¿cómo se transmite una cultura en el tiempo y el espacio?, ¿de qué maneras los judíos argentinos recibieron y se apropiaron del abanico de ideas, valores, sensibilidades, afectos, que les permitió recrear una cultura judía en el país?, ¿qué lugar tuvieron las corrientes políticas y culturales en ese despliegue, y de qué modo unas triunfaron sobre otras?, ¿qué papel tuvo y tiene la palabra escrita, y en especial la impresa, en la cultura judía?

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30Nov '14 Por Sinay

Leyendo «Una historia del libro judío»

Una reseña que publiqué en Ñ sobre Una historia del libro judío: La cultura judía argentina a través de sus editores, libreros, traductores, imprentas y bibliotecas, el libro de Alejandro Dujovne:

“La compañía de publicaciones en ídish más importante de la Argentina, y la más grande del mundo, fue Dos Poylishe Idntum”, informaba el anuario American Jewish Year Book, editado por el American Jewish Commitee en 1952. Dos Poylishe Idntum, dirigida por el editor Marc Turkow (1904-1983) –un prócer de la cultura ídish argentina–, presentó, entre 1946 y 1966, 175 libros referidos a la vida judía. Pero ésta no fue la única editorial que en el período de entreguerras y de posguerra hizo de Buenos Aires una de las capitales mundiales de la cultura judía, a la par de Varsovia y Vilna (primero), o de Nueva York y Tel Aviv (después). La serie Musterverk fun der Idisher Literatur, dirigida por Samuel Rollansky, editó cien volúmenes entre 1957 y 1984: su objetivo –ambicioso, universal– era presentar, desde la Argentina, un canon de la literatura judía apto para todas las latitudes.

Alejandro Dujovne propone en Una historia del libro judío las dos razones que llevaron a Buenos Aires a erigirse como polo intelectual judío a mediados del siglo XX: el Holocausto –y la desaparición física de escritores, editores, traductores, correctores, imprenteros y libreros de Europa– y las ventajas económicas comparativas de la edición argentina. Dujovne investiga los orígenes de este fenómeno en la década de 1910 y lo persigue hasta la de 1970. Ampliar

25Nov '14 Por Sinay

Isaac Schtivelband y el naufragio de la ‘Joven Sabina’

El sábado 7 de febrero de 1925, poco antes de las diez de la noche, un grupo de trece inmigrantes judíos provenientes de Europa del Este se embarró los zapatos en la orilla empantanada del río Uruguay.

Los trece –hombres, mujeres, niños y un bebé– se resignaron al fango mirando hacia el oeste: más allá del río, en la oscuridad, las luces chispeaban en el viento como luciérnagas. Esa era la ciudad de Concordia, en Argentina. La ciudad uruguaya de Salto, al otro lado y de donde ellos habían partido un instante antes, no era más que un pueblo chico. Los trece, que habían comenzado el viaje en un sitio tan lejano como Odesa, estaban ya cerca del destino final: Buenos Aires, Argentina, Buenos Aires, América. Ampliar

11Nov '14 Por Sinay

Mordejai Reuben Hacohen Sinay llega a la Argentina

El 11 de noviembre de 1894, hace 120 años, un barco que se llamaba Corania partió desde el puerto de Libau, 400 kilómetros al norte de Grodno, en el actual territorio de Letonia. Era el puerto más grande del Mar Báltico y el de mayor tráfico de inmigrantes rusos hacia América: allí los judíos rusos se camuflaban, perdidos en una avalancha humana que se retorcía para subir a los transatlánticos, soñando todos con una vida radicalmente nueva.

El 11 de noviembre de 1894 la familia del rabino Mordejai Reuben Hacohen Sinay –oriunda de Grodno– estaba lista para dejar para siempre el hogar del Este. Ampliar